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—A los sesenta y cinco años, cada año es una prórroga. Quisiera morirme tranquilo, y morirse es aterrador. No he hecho nada.

—Hay seres que justifican el mundo, que ayudan a vivir con su sola presencia.

—Sí, y se mueren.

Guardaron silencio y el viento sopló con un poco más de fuerza alrededor de la casa.

—Tiene razón, Jacques —dijo Malan—. Vaya a buscar informaciones. Usted ya no necesita un padre. Se ha criado solo. Ahora puede amarlo como usted sabe amar. Pero —dijo, y vacilaba—… vuelva a verme. Ya no me queda mucho tiempo. Y perdóneme…

—¿Perdonarle? —dijo Cormery—. Se lo debo todo.

—No, usted no me debe gran cosa. Perdóneme por no saber corresponder a veces a su afecto…

Malan miraba la gran lámpara a la antigua que colgaba sobre la mesa, y su voz ensordeció para decir algo que, unos momentos más tarde, solo en el viento y en el suburbio desierto Cormery seguía escuchando incesantemente:

—Hay en mí un vacío atroz, una indiferencia que me hace daño…^{19}

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