Ella se quedó mirando las palabras, un escalofrío recorriéndole la espalda. Claro que lo había querido, pero nunca lo admitiría en voz alta. Sin embargo, Marcelo lo había dicho como si pudiera leer su mente.

A partir de ese momento, las conversaciones se hicieron más profundas. Ya no hablaban solo de libros, sino de sus miedos, sus sueños, de lo que los mantenía despiertos en la madrugada. Marcelo parecía tener un alma atormentada, y Xenia no podía evitar sentirse atraída por su misterio.

—A veces pienso que no soy bueno para nada —le escribió él una noche—. Como si todo en mí estuviera roto.

—Eso no puede ser verdad —respondió ella, apretando los dientes con frustración. ¿Cómo podía alguien como Marcelo pensar así de sí mismo?

—Si supieras quién soy en realidad, no pensarías lo mismo.

Aquella frase la inquietó más de lo que estaba dispuesta a admitir. ¿Quién era Marcelo? Sabía que tenía 17 años y que estudiaba en el instituto Ricard Salvat. Sabía que amaba los libros tanto como ella, pero más allá de eso, no tenía nada tangible.

—Entonces dime quién eres.

—No puedo.