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¿Son propias estas extrañas palabras de un escritor de cuentos como Alicia? ¿Es esta extraña carta propia de un libro sin sentido? Puede ser. Algunos quizá me culpen de entremezclar cosas graves y alegres; otros quizá sonrían y consideren raro que alguien se ponga a decir cosas tan solemnes fuera de la iglesia y en domingo: pero pienso —no, estoy seguro— que ciertos niños leerán esto con dulzura y cariño, y en el espíritu en que lo he escrito.

Pues no creo que Dios quiera que dividamos así la vida en dos mitades: poner un rostro grave los domingos y pensar que ni siquiera está bien mencionarlo entre semana. ¿Crees que a Él le gusta ver únicamente figuras arrodilladas y escuchar solo plegarias, y no ver brincar también a las ovejas a la luz del sol y escuchar las alegres voces de los niños mientras se revuelcan por el heno? Seguramente la risa inocente es tan dulce a Sus oídos como la más excelsa antífona surgida de «la media luz religiosa» de alguna solemne catedral.

Y si he escrito algo para añadir a esos depósitos de inocente y sana diversión, contenidos en libros para niños a los que tanto quiero, es algo seguramente que me permitirá mirar hacia atrás con confianza, sin vergüenza ni pena (¡pues cuánta vida entonces debe ser evocada!), cuando me llegue el turno de caminar por el valle de las sombras.

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