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—Pero para ellos, ¡matar ratones no es un gazapo! —arguyo Silvia—. ¡No puedo hacer eso!

—¡No hablaba de gazapo de equivocación, tonta! —respondió Bruno con un alegre brillo en los ojos—. ¡Gazapos de los que coren pod el campo!

—¿Una cría de conejo? Bueno, puede ser un gazapo si quieres. Pero no debes alterar tanto mi historia, Bruno. ¡Un pollo no podría comerse un gazapo!

—Pero tal vez le babdía gustado ved si era capaz de hacedlo.

—Está bien; el pollo quería ver si era capaz de… ¡oh, Bruno, en serio, eso no tiene pies ni cabeza! Voy a volver a los búhos.

—Pues, entonces, ¡haz como que no tenían ojos gdandes!

—Y vieron a un niño —continuó Silvia, negándose a hacer más correcciones—, el cual les pidió que le contaran un cuento. Y los búhos ulularon y huyeron… —«No se dice “huyeron”; se dice “huiron”», susurró Bruno. Pero Silvia lo ignoró—. Luego se encontró con un león y le pidió lo mismo que a los búhos. Y el león aceptó. Y, mientras le contaba el cuento al niño, fue picando a mordiscos de su cabeza…

—¡No digas que «picó»! —suplicó Bruno—. Sólo las cosas pequeñas pican… cositas finas y codtantes, con filo…

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