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la cuna en que me arrullabas.

Si fueron mi dulce aliento

y el paño, ay, Dios, de mis lágrimas!

Hora corren hilo a hilo.

Hora mis mejillas bañan,

bañan la tierra que piso

y en su amargura me empapan,

mas nadie viene, ángel mío,

¡ay!, nadie viene a enjugarlas.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Ya el sol bañaba las cumbres

de las risueñas montañas,

ya disiparan las nieblas,

las brisas de la mañana;

ya despertaran los hombres,

ya no tocaban al alba,

cuando torné de los campos,

paso tras paso a mi casa.

Dejárala silenciosa

cuando salí a la mañana,

y silenciosa a mi vuelta,

más que las tumbas estaba.

En la solitaria puerta

no hay nadie... ¡nadie me aguarda!

ni el menor paso se siente

en las desiertas estancias.

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