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De pronto el cuello sufre un extraño estiramiento, se producen conatos de vómito… Prójorov no pronuncia ni una palabra; solo se oyen gemidos y jadeos. Se tiene la impresión de que ha pasado una eternidad desde el comienzo del castigo, pero el inspector grita: «¡Cuarenta y dos! ¡Cuarenta y tres!». Aún queda mucho para llegar a los noventa.

Salgo al exterior. En la calle reina el silencio, y los gemidos que salen de esa habitación parecen llenar todo Dué. Un deportado vestido de civil pasa junto al local de los vigilantes, lo mira de reojo y en su rostro y hasta en su modo de andar se transparenta el terror. Entro de nuevo, pero salgo enseguida, mientras el inspector sigue contando.

Finalmente se llega a los noventa. A Prójorov le desatan rápidamente las manos y los pies y le ayudan a que se levante. La espalda está cubierta de cardenales y sangra. Le castañetean los dientes, el rostro está amarillo, húmedo; tiene la mirada extraviada. Cuando le dan las gotas, muerde convulsivamente el borde del vaso… Le mojan la cabeza y lo conducen al puesto de policía.

—Eso era por el asesinato. También debe recibir por el intento de fuga —me explican en el camino de vuelta.

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