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Los días eran hermosos, con un cielo sereno y un aire transparente, como en Rusia en otoño. Las tardes eran maravillosas; recuerdo el poniente empurpurado, el mar azul oscuro y una luna blanquísima surgiendo detrás de las montañas. En semejantes atardeceres me gustaba pasear por el valle, entre el puesto y la aldea de Novo-Mijaílovka; la carretera es llana, recta, y está flanqueada por los raíles del tren y los hilos del telégrafo. Cuanto más se aleja uno de Aleksándrovsk, más estrecho se vuelve el valle y más se espesan las tinieblas. Las enormes matas de bardana adquieren el porte de plantas tropicales; por todas partes se alzan oscuras montañas. A lo lejos se distinguen los fuegos donde se quema el carbón y las llamas de un incendio. Surge la luna. De pronto el cuadro adquiere un aspecto fantástico: por la vía, montado en una pequeña plataforma y apoyándose en una pértiga, viene a mi encuentro un preso vestido de blanco. Siento algo de miedo.

—¿No es hora de regresar? —le digo al cochero.

El cochero, un preso, hace que los caballos vuelvan sobre sus pasos, contempla la montaña y los fuegos, y comenta:

—Aquí la vida no es nada alegre, excelencia. En Rusia se está mucho mejor.

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