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Eran ya las diez de la noche y seguíamos marchando silenciosos por entre los yuyos y el barro de la orilla del río, cuando de repente, levanto la vista y veo reflejarse a la luz de la luna la cabeza emplumada de un piel roja. En lugar de correr a dar aviso a los compañeros, lo más sigilosamente posible, impulsado no sé porqué, mecánicamente, levanté el rifle e hice fuego. La detonación vibró aguda en el silencio de la noche, seguida de la algarabía de los indios y un segundo después vi caer en el barro de la orilla el cuerpo de uno de ellos, precisamente el jefe, un hombretón que mediría más de un metro ochenta. Quedé medio muerto de sorpresa y espanto, sin darme cuenta exacta de lo que había hecho. Estaba como paralizado y esperaba por momentos que un montón de indios me vinieran encima. Atontado como estaba, no alcancé a ver a mis compañeros, que al oír el disparo y el grito de guerra de los indios, habían retrocedido.

—¿Quién hizo ese disparo? —preguntó Frank Mac Carthy.

—Yo —contesté en seguida, pues a medida que me aproximaba al grupo iba recuperando la confianza.

—Sí, el pequeño Bill ha matado un indio —dijo uno de los hombres que, estando más cerca, había acaso tropezado con el cadáver tirado en el barro.

Desde ese instante me vi convertido en héroe matador de indios.

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