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—Es usted pájaro madrugador, míster Mac —le dijo—. Le deseo suerte para atrapar su gusano. Supongo que esto quiere decir que algo malo ha ocurrido.

—Si en vez de decir supongo, hubiera usted dicho espero, creo, míster Holmes, que habría andado usted más cerca de la verdad —contestó el inspector con una sonrisa comprensiva—. Bien, quizás un trago serviría para echar fuera el crudo frío de la mañana. No; fumar, no, gracias. Tendré que seguir rápidamente mi camino, porque las primeras horas de un caso resultan preciosas, como nadie mejor que usted sabe. Pero…, pero…

El inspector se calló de pronto y clavó su vista, atónito, en una hoja de papel que había encima de la mesa. Era la misma en que yo había garrapateado el enigmático mensaje.

—¡Douglas! —tartamudeó—. ¡Birlstone! ¿Qué significa esto, míster Holmes? ¡Por vida mía, que esto es cosa de brujería! Por todo lo más sagrado, ¿de dónde sacó usted esos nombres?

—Es un mensaje cifrado que el doctor Watson y yo hemos tenido ocasión de solucionar. Pero ¿qué de malo les ocurre a esos nombres?

El inspector nos miró primero al uno y luego al otro con asombro desconcertado, y dijo:

—Nada más que esto: míster Douglas, de la casa solariega de Birlstone, ha sido horriblemente asesinado esta mañana.

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