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—¡Ah! Aquí está. Bomba en el parque de Greenwich. Todavía no hay muchos datos. Las once y media. Mañana de niebla. Los efectos de la explosión se sintieron hasta Romney Road y Park Place. Enorme agujero en la tierra, debajo de un árbol, lleno de raíces aplastadas y ramas rotas. En todas partes alrededor, pedazos de un cuerpo humano enteramente destrozado. Eso es todo. El resto es puro relleno periodístico. No hay duda, dicen, que fue un atentado criminal para volar el Observatorio. Hummm. Eso es difícil de creer.

Todavía miró el periódico durante un tiempo, en silencio, y después lo pasó al otro, que después de observar abstraído las letras de imprenta lo dejó sin hacer comentarios.

Fue Ossipon quien habló primero, todavía resentido.

—Tome nota: los fragmentos de un solo hombre. Ergo: se voló a sí mismo. Eso le estropea el día, ¿no es verdad? ¿Esperaba usted una acción de esta especie? Yo no tenía la menor idea —ni la más mínima noción de que aquí se pensara en planear algo como esto—, aquí en este país. En las circunstancias actuales, es un perfecto crimen.

El hombrecillo levantó sus delgadas cejas negras con desapasionado desdén.

—¡Un crimen! ¿Qué es eso? ¿Qué es el crimen? ¿Qué sentido puede tener esa afirmación?

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