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—¡Hola! —dijo, y permaneció un poco a un lado, atento.

El Profesor ya se había detenido, con una rápida media vuelta que le acercó los hombros al otro muro. Su mano derecha cayó ligeramente sobre el respaldo del degradado diván, la izquierda permaneció intencionadamente sumergida en el bolsillo del pantalón, y la redondez de las gafas de pesado marco imprimió un aire de búho a su rostro taciturno, imperturbable.

Era como un encuentro en un corredor lateral de una casa llena de vida. El hombre vigoroso estaba enfundado en un abrigo oscuro, y llevaba un paraguas. Su sombrero, echado hacia atrás, mostraba una frente despejada, que se veía muy blanca en la penumbra. En los parches oscuros de las órbitas, los globos de los ojos brillaban en forma penetrante. Las puntas de sus largos mostachos caídos, del color del trigo maduro, enmarcaban el bloque cuadrado de su afeitada barbilla.

—No ando en busca suya —dijo, lacónico.

El Profesor no se movió una pulgada.

Los ruidos confusos de la ciudad enorme se redujeron a un murmullo inarticulado y bajo. El inspector jefe Heat del Departamento Especial del Crimen cambió de tono.

—¿No tiene prisa por regresar a casa? —preguntó, con simplicidad burlona.

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