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Brett Street no estaba muy lejos. Se desgajaba, estrecha, del costado de un espacio triangular abierto y rodeado de casas misteriosas y oscura, templos del comercio minorista que por la noche se habían vaciado de comerciantes. Sólo el puesto de un frutero en una esquina colocaba una llamarada violenta de luz y de color. Más allá todo era oscuro, y las pocas personas que pasaban por ese lado se desvanecían de una zancada más allá de los resplandecientes altos de naranjas y limones. Las pisadas no dejaban eco. Nunca se las escucharía de nuevo. La cabeza aventurera del Departamento de Crímenes Especiales observaba desde la distancia estas desapariciones con un ojo interesado. Se sentía liviano de corazón, como si se hubiera emboscado solo en una jungla a miles de millas de escritorios departamentales y de tinteros oficiales. Esta alegría y esta dispersión de pensamiento frente a una tarea de alguna importancia parece demostrar que este mundo nuestro no es, después de todo, un asunto tan extremadamente serio. Porque el subcomisario no era una persona constitucionalmente inclinada a la ligereza.

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