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Cada paso le costaba un esfuerzo de voluntad que parecía el último posible. La señora Verloc se había arrastrado más allá del resplandor rojo de la ventana de la taberna. «Hasta el puente, y ahí me largo», se repetía a sí misma con fiera obstinación. Estiró la mano justo a tiempo para detenerse contra un poste del alumbrado. «Nunca llegaré allí antes de la mañana», pensó. El miedo a la muerte paralizaba sus esfuerzos para escapar del patíbulo. Le parecía que había estado tambaleándose en esa calle durante horas. «Nunca llegaré hasta allá», pensó ella. «Me encontrarán vagando por las calles. Es demasiado lejos». Ella continuó, jadeando bajo su velo negro.

«Se dio una caída de catorce pies».

Alejó de sí con violencia el farol del alumbrado, y se encontró caminando. Pero otra ola de debilidad la dominó como un gran mar, sacando limpiamente su corazón fuera del pecho. «Nunca llegaré hasta allá», murmuró, súbitamente detenida, balanceándose ligeramente donde estaba parada. «Nunca».

Y al advertir la absoluta imposibilidad de caminar hasta el puente más cercano, la señora Verloc pensó en huir al extranjero.

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