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Atareado en una cosa u otra, Peyrol oía, sin parecer que prestase mucha atención, el relato aquel de la Revolución como si se tratara del cuento de un isleño inteligente de la otra punta del mundo, hablando de los rituales sangrientos y las sorprendentes esperanzas de alguna religión ignorada por el resto de la humanidad. Pero algo de mordaz en el discurso de aquel tullido confundía un poco sus pensamientos. A Peyrol le resultaba imposible entender el sarcasmo. En cierta ocasión comentó a su amigo el tullido, cuando se encontraban juntos en el castillo de proa, sentados y masticando pan con higos:

—Algo debe de haber en la Revolución, aunque no está muy claro lo que haya podido hacer por la gente de aquí.

—De hecho —respondió con vivacidad aquel escombro de persona—, no ha servido para enderezarme la espalda ni para proporcionarme un par de piernas como las suyas.

Peyrol, que se había arremangado los pantalones hasta las rodillas para fregar la bodega, se miró con complacencia las canillas.

—Difícilmente podía esperar tal cosa —comentó simplemente.

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