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—Sí. Se puede quedar. Creo que seremos amigos. Yo le hablaré de la Revolución.

Ante aquellas palabras, Peyrol, el hombre violento y de acción, sintió que un soplo helado le recorría la nuca.

—¿Qué hay de bueno en eso? —preguntó.

—Algo ha de haber —dijo ella. Luego retrocedió rápidamente y, sin levantar los ojos, giró sobre sus talones y desapareció en un instante, como si no hubiera rozado el suelo con los pies.

Peyrol miró a la puerta abierta de la cocina, y al cabo de un momento vio la cabeza de una anciana de hundidas mejillas marrones, cubierta con un pañuelo de colores, que le miraba con aprensión.

—Una botella de vino, por favor —le gritó Peyrol.

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