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La leí en una pequeña taberna, en una sala enjalbegada que contenía como único ornamento un cartón representando un gato con este rótulo: «El Mejor». Cuatro individuos morenos, patriotas mexicanos, hablaban ruidosamente de su guerra de independencia y de las hazañas de un tal general Trapelascis, que había vencido allí a las tropas españolas. Era casi imposible relacionar a estos mexicanos con un mundo que incluía la delicada escritura a mano de Verónica sobre un papel rayado a lápiz para no torcerse y luego borradas sus líneas. Ellos parecían infinitamente más reales. Incluso el interés de Verónica por mí me parecía un poco extraño; su deseo de que regresara me irritaba. Era como si me hubiese pedido volver a la esclavitud después de haberme encontrado a mí mismo. Al pensar en ello me di cuenta de pronto de que me había convertido en un hombre, con metas de hombre y una desilusionada concepción de la vida. De pronto me parecía maravilloso poder estar allí sentado, contemplando tranquilamente a aquellos cuatro tipos siniestros armados de puñales, como si no existiesen. Cuando regresase a casa, el asunto me causaría tanta emoción como podría hacérmela la vista de un elefante en una exhibición ambulante. En cuanto a volver a mi antigua vida, eso no me parecía posible.

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