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—Siempre es cortés conmigo. Amigo Castro por aquí, amigo Castro por allá. ¡Bah! ¡Sólo el diablo es amigo suyo! Si quisiera, podría entregarme a la justicia y condenarme a muerte con falsos juramentos. Podría… ¿Quién sabe? ¿Qué necesidad tenía él de preocuparse de lo que hacía… un hombre que podía lograr cuando quisiera la absolución del arzobispo en persona?

Meditó.

—¡No! Sólo hay un remedio para él —me dijo al oído, poniéndose de puntillas—. ¡El cuchillo!

Hizo un movimiento en el aire con la hoja de su cuchillo y me acordé vivamente de la cucaracha que había empalado con tanta precisión a bordo del Thames. Su funesta mirada me recordó sus cabriolas asesinas en el entrepuente, cuando pensaba que el único remedio para mí era el cuchillo.

Fue hasta la tronera y con aire meditabundo afiló el acero en la piedra del antepecho. Yo no me moví.

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