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—Ah, es que estás triste por tener que abandonar tu hogar y tus amigos, y España y sus estupendas aventuras —contesté yo.

El fulgor azulado parecía un poco más próximo. No había otra cosa que hacer más que hablar y esperar.

—Y también Inglaterra —respondió él, en un tono muy significativo—; tus bienes en Inglaterra… la gente de allí. Por lo menos una persona.

Me pareció que su sonrisa y sus palabras daban a entender una amarga ironía; pero las dijo sinceramente.

Castro había arrastrado el cuerpo inerte del viejo Rangsley. Le sorprendí refunfuñando acerbamente:

—¡Soy capaz de matar a este viejo!

No quería ahogarse; ni yo tampoco, ciertamente. Pero no fue tanto el miedo como un sentimiento de lasitud y decepción lo que me había invadido, el repentino sentimiento de que no iba al encuentro de aventuras, sino de la muerte; que no había en perspectiva ningún romance, sino un final… una desencantada sorpresa de que muy pronto aquello se acabaría.

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