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—No pude hacerlo —dije yo—. No pude. Habría sido inútil. Se parece demasiado a un asesinato, Tomás.

—¡Ah, la inconstancia y la extravagancia de estos ingleses! —me arrojó en plena cara, generalizando, con contenida pasión—. No sé qué es peor, si su furia o su compasión. ¡Qué puerilidad! Una verdadera puerilidad… ¿Se imagina, señor, que Manuel o el juez O’Brien le perdonarán a su vez la vida algún día? Y si no conociese el valor de su nación…

—Desprecio igualmente al Juez y a Manuel —interrumpí yo, enojado.

También despreciaba a Castro en aquel momento y él me devolvía el pago con intereses. No había error posible en la mordacidad de su tono.

—Le conozco muy bien. Usted menosprecia a sus amigos tanto como a sus enemigos. Le he visto hacer tantas cosas. Que los benditos santos nos protejan de su calamitosa amistad…

—No hay amistad que pueda hacer de mí un asesino, míster Castro…

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