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—Usted llegó en el bergantín estadounidense —dijo—. Se sabe que desembarcó en su chalupa.

No le contesté; era bastante evidente que no le habían comunicado la llegada de la drogher, o que la habían registrado inútilmente.

—En la chalupa del bergantín —repitió él—. Le aseguro que sé que ella no ha muerto; incluso usted, aunque sea inglés, tendría una expresión diferente si ella hubiese muerto.

—Al menos yo no le he pedido que me deje vivo —dije yo— para divertirme con ella.

—Ella está viva —dijo él—. ¡Viva! En cuanto a dónde está, eso importa poco. Registraré cada pulgada de la isla, cada camino, cada hacienda. Usted no se da cuenta de mi poder.

—Entonces registre el fondo del mar —grité yo.

—Examinemos las cosas en su verdadero aspecto.

Había logrado dominar su aflicción, su incertidumbre. Otra vez era el de siempre, y había recuperado su sonrisa, como si ahora forzase sus rasgos hasta recobrar sus trazos originales.

—Envíe al cielo a uno de sus frailes… usted nunca irá allá para encontrarse con ella.

—Si me dice que está viva, le salvaré.

Hice un gesto mudo, obstinado.

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