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—Eres un idiota —le entendí—. No nos va a crear ninguna molestia, es pariente mío.

Castro hizo un gesto a regañadientes señalando el cofre de Barnes que nos separaba.

—Podríamos meterlo aquí dentro —dijo.

—Oh, bruto sanguinario —contestó Carlos, recobrando el aliento—; ¿es preciso siempre que te laves las manos en sangre? ¿Acaso no estamos ya bastante en peligro? Vamos… arriba. Vete a ver si el bote está allí todavía. Tenemos que irnos rápidamente; vamos… date prisa.

Agitaba la mano en dirección a la escotilla.

—Sin embargo… —dijo Castro.

Estaba encajando a regañadientes la cuchilla de acero en su mano de madera. Me lanzó una siniestra mirada y se inclinó para recoger su harapiento capote.

—Arriba… ¡sube! —ordenó Carlos.

—Vamos —murmuró Castro.

Y se puso a trepar torpemente por la escala, como un fardo de harapos que izaran desde arriba. Carlos puso un pie en los peldaños, dispuesto a seguirle. Volvió la cabeza hacia mí y extendió la mano, con una sonrisa en los labios.

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