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—¿Y está usted solo aquí? —inquirió Lingard, que había desembarcado y se acercaba a Babalatchi—. ¡Qué oscuro está esto, caramba!

—Sí, estoy solo. ¿Decía usted algo? No le he entendido bien.

—No, no era nada. Es que esperaba encontrar aquí… Pero ¿dónde ha ido esa gente?

—¿Qué importa dónde pueda estar? —repuso Babalatchi—. ¿Ha venido usted a ver a mis amos? El último de ellos ha muerto y me ha dejado solo. Y yo me iré también mañana mismo.

—Pues yo venía en busca de un hombre blanco —continuó diciendo el capitán, mientras avanzaba con lentitud hacia la casa—. ¿Se ha marchado?

—No, no se ha marchado. Ya sé a quién se refiere usted.

Habían llegado a la veranda de bambúes de la casita de Babalatchi, y la luz del interior les dio a ambos en plena cara. Los dos se detuvieron, examinándose mutuamente con curiosidad.

—¿Está aquí? —preguntó el capitán en voz baja señalando la casa de Lakamba.

Babalatchi, que miraba fijamente a su interlocutor, no contestó en seguida.

Al fin dijo con solemne lentitud:

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