—No mires. Vamos. —Pero, papá, ¿era alguien como nosotros? —No lo sé.

La carretera siguió estirándose frente a ellos, cada paso más pesado que el anterior. Una tormenta de ceniza comenzó a levantarse al mediodía, forzándolos a buscar refugio. Encontraron un edificio en ruinas, sus paredes cubiertas de hollín y grietas.

Dentro, el hombre revisó cada rincón. No había comida, pero encontró una vieja manta que, aunque apestaba a humedad, era mejor que nada. Encendieron un fuego pequeño para calentarse, utilizando los restos de madera del lugar.

—¿Crees que la gente que vivía aquí era buena? —preguntó el niño mientras observaba las llamas. El hombre miró al fuego, sus pensamientos nublados por un cansancio que no era solo físico. —No lo sé. Pero estaban aquí, como nosotros, intentando sobrevivir.

El niño asintió, como si eso fuera suficiente. Pero al hombre no se le escapaba el cambio en su mirada: el niño comenzaba a entender las verdades más duras de su mundo.

Esa noche, mientras el fuego se consumía lentamente, el hombre pensó en el futuro. Sabía que su cuerpo no soportaría mucho más tiempo. El frío, el hambre y el miedo eran una combinación mortal. Pero el niño... el niño tenía que sobrevivir. El niño era el fuego.