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CAPÍTULO 13

EL JOVEN AVANZÓ DESPACIO hacia la hoguera que le indicaba su amigo. Mientras se tambaleaba hacia adelante, pensó de nuevo en la bienvenida que le darían sus camaradas. Estaba convencido de que en breve sentiría en su corazón atribulado los mordaces alfilerazos del ridículo. No tenía fuerzas para inventar una historia; iba a ser un blanco fácil.

Proyectó vagamente alejarse y esconderse en la oscuridad más profunda, pero todos sus planes fueron solapados por las voces del agotamiento y el dolor de su cuerpo. El clamor de sus dolencias le forzaba a buscar reposo y alimento a cualquier precio.

Caminaba con paso vacilante hacia el fuego. Podía ver figuras de hombres que proyectaban sombras negras sobre la luz roja, y, de alguna manera, mientras se acercaba comprendió que el terreno estaba repleto de hombres dormidos.

De pronto se vio frente a una figura negra y monstruosa. Centelleó el cañón de un fusil.

—¡Alto! ¡Alto!

Desfalleció por un momento, pero enseguida le pareció que reconocía aquella voz nerviosa. Inseguro ante el cañón del rifle, gritó:

—Vaya, hola, Wilson, ¿eres…, eres tú?

El fusil bajó hasta una posición de cautela y el soldado gritón surgió lentamente de la oscuridad. Escrutó la cara del muchacho.

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