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Los veteranos le habían contado historias. Algunos hablaban de hordas grises de bigotudos de inefable valentía, que marchaban mascando tabaco y lanzando implacables blasfemias; tremendos cuerpos de fieros soldados que lo arrasaban todo como auténticos hunos. Otros mencionaban a hombres andrajosos, siempre hambrientos, que disparaban con desánimo.

—Serían capaces de atacar el fuego y el azufre del infierno por una mochila, y estómagos así no pueden durar mucho —le dijeron.

A raíz de estos relatos, el muchacho se figuró huesos vivos y rojos que sobresalían de entre las rasgaduras de los uniformes raídos.

Sin embargo, no podía fiarse de las historias de los veteranos, sabía que reclutas como él eran su presa favorita. Hablaban mucho de humo, fuego y sangre, pero él no podía saber hasta qué punto eran mentiras. No hacían más que llamarle «novato» a voz en grito, y no era recomendable confiar en ellos.

En cualquier caso, pronto comprendió que no importaba el tipo de soldados a los que iba a enfrentarse, siempre y cuando luchasen, lo que nadie ponía en duda. Había un problema más serio, sobre el que reflexionaba echado en su litera. Trataba de demostrarse matemáticamente que no huiría de la batalla.

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