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Había conseguido una buena posición tras el pequeño árbol, y tenía la firme determinación de mantenerla contra viento y marea. Consideraba que su ejército no podría vencer aquel día y, por ello, se sintió capaz de luchar con más coraje. Pero el gentío llegaba de todas direcciones y el muchacho había perdido la capacidad de orientación, sólo sabía dónde se hallaba el enemigo.

Las llamas parecían morderle y el humo ardiente le abrasaba la piel. El cañón de su rifle estaba tan caliente que en condiciones normales no habría sido capaz de sostenerlo con las manos; pero él continuaba introduciendo cartuchos y golpeándolos con su ruidosa y curvada baqueta. Si apuntaba hacia alguna figura cambiante entre el humo, apretaba el gatillo con un gruñido rabioso, como si asestase un puñetazo con todas sus fuerzas.

Cuando el enemigo parecía recular ante él y sus compañeros, él marchaba detrás instantáneamente, como un perro que, al ver a sus enemigos rezagarse, se vuelve e insiste en que le persigan. Y cuando de nuevo se sentía obligado a retirarse, lo hacía despacio, resentido, con pasos de airada desesperación.

Ensimismado en su odio, de pronto se encontró disparando en solitario, porque todos los que estaban a su alrededor habían dejado de hacerlo. Estaba tan absorto en aquella tarea que no se había percatado de la tregua.

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