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Algunos de los hombres murmuraron y miraron al muchacho atemorizados. Estaba claro que mientras él había continuado cargando, disparando y blasfemando sin interrupción, ellos habían tenido tiempo de observarle. Y ahora le contemplaban como a un demonio de la guerra.

El amigo se acercó a él tambaleándose. Su voz expresaba algo de congoja y temor.

—¿Estás bien, Fleming? ¿Te sientes bien? No te pasa nada, Henry, ¿verdad?

—No —dijo el joven con dificultad. Sentía la garganta atenazada por nudos y púas.

Estos incidentes hicieron meditar al muchacho. Se dio cuenta de que podía ser un bárbaro, una bestia. Había luchado como un pagano en defensa de su religión. Pensó que todo había sido noble, salvaje y hasta cierto punto sencillo. Se había convertido en una figura extraordinaria, no cabía duda. Con esta pelea había superado obstáculos que antes consideraba montañas. Se habían derrumbado como un castillo de naipes y ahora era lo que él llamaba un héroe. Y no se había percatado del proceso. Se había ido a dormir y había despertado transformado en caballero.

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