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Los soldados hicieron acopio de energías, preparándose para una lucha encarnizada. A menudo los dientes blancos y apretados brillaban en los rostros oscuros. Surgían cabezas aquí y allá, como si flotaran sobre el mar pálido del humo. Quienes estaban tras la cerca, gritaban y aullaban con frecuencia burlas e improperios, pero el regimiento se mantuvo en un silencio tenso. Acaso, en el curso de este nuevo asalto, los hombres recordaron que les habían llamado poceros, lo que hacía su situación aún más amarga. Absortos y sin aliento, trataron de mantener la posición y de rechazar a la jubilosa unidad enemiga. Combatían con rapidez y con la ferocidad desesperada que reflejaban sus expresiones.

El joven había decidido no abandonar su puesto pasase lo que pasase. Varias de aquellas pullas despectivas le habían tocado el corazón hasta generar en él un odio extraño, inefable. Tenía claro que sólo alcanzaría la venganza absoluta y definitiva cuando su cuerpo exánime y destrozado yaciese sobre el terreno. Esta sería la conmovedora represalia contra el oficial que les había denominado primero «muleros» y luego «poceros». Su mente, en el furibundo empeño de responsabilizar a alguien de todos sus sufrimientos y conmociones, le conducía siempre hasta el tipo que le había calificado erróneamente. Y tenía la creencia, vagamente formulada, de que su cadáver sería un molesto y amargo reproche a los ojos de aquel hombre.

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