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A veces las zarzas le encadenaban los pies y trataban de retenerle. Los árboles le salían al paso, estrechaban sus brazos y le impedían el paso. Después de la hostilidad previa, esta nueva resistencia del bosque le llenaba de una sutil amargura. Parecía que la naturaleza no se decidía del todo a matarle.

Pero él, obstinado, dio los rodeos necesarios y, finalmente, llegó hasta donde podía ver largos muros grises de humo. Allí estaban los frentes de la batalla. Las voces de los cañones le estremecieron. Los fusiles sonaban en largas descargas irregulares que confundían sus oídos. Se mantuvo expectante durante un rato. Sus ojos reflejaban una expresión de temor. Miró embobado hacia la batalla.

Enseguida reanudó la marcha. Para él la batalla era como una inmensa y terrible máquina trituradora. Su complejidad y su poder, sus nefastos procesos, le fascinaban. Tenía que contemplar de cerca cómo generaba cadáveres.

Llegó a una valla y la saltó. A lo lejos, vio el terreno cubierto de uniformes y armas. Un periódico doblado yacía sobre el barro. Vio el cadáver de un soldado, extendido en el suelo con la cara oculta bajo un brazo. Más lejos, un grupo de cuatro o cinco cadáveres se hacían lúgubre compañía. Un sol abrasador llameaba sobre aquella zona.

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