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—¿Qué pasa? Otra vez peleando, ¡por Dios! —exclamó la mujer abalanzándose sobre Jimmie. El muchacho intentó esconderse detrás de los otros, pero con tanto alboroto el niñito, Tommie, acabó en suelo. Éste protestó con su acostumbrada vehemencia, porque se había golpeado sus tiernas espinillas contra la pata de una mesa.

Los hombros fornidos de la madre se levantaron con furia. Agarrando al pilluelo por el cogote, lo sacudió hasta hacerlo crujir. Lo arrastró hasta un sucio fregadero, y después de empapar un trapo en agua, comenzó a frotar con él el rostro lacerado de su hijo. Jimmie gritó de dolor e intentó zafar sus hombros de la presión que ejercían aquellos enormes brazos.

El pequeño estaba sentado en el suelo contemplando la escena, su carita se contorsionaba como si fuera la de una mujer observando una tragedia. El padre, que acababa de encender la pipa, se recostó en una silla sin respaldo situada junto a la cocina. Los gritos de Jimmie le resultaban molestos. Se dio media vuelta y chilló a su mujer:

—¡Deja tranquilo al maldito crío, Mary! Siempre le estás zurrando. Cuando vengo por la noche no puedo descansar porque siempre estás atizando a un crío. Déjalo, ¿me oyes? No lo hagas más.

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