Maggie, una chica de la calle

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Al oír esas palabras, la mujer intensificó la violencia de la paliza que estaba dando al chico. Al final lo arrojó contra un rincón, donde se quedó sin fuerzas, soltando palabrotas y llorando. La mujer se llevó sus enormes manos a las caderas, y, caminando como un capataz, se acercó a su marido.

—¡Ja! —exclamó con un gruñido de desprecio—. ¿Y por qué demonios metes tú las narices?

El pequeño gateaba por debajo de la mesa, y se dio media vuelta para asomar su cabecita con sigilo. La niña harapienta se batió en retirada, y el muchacho, que seguía en el rincón, encogió tímidamente las piernas.

El hombre seguía aspirando la pipa con parsimonia y plantó sus botas embarradas en la parte trasera de la cocina.

—Vete al infierno —murmuró sin inmutarse.

La mujer se puso a gritar y a agitar los puños ante la mirada de su esposo. El tosco color amarillento de su rostro y cuello pasó al rojo de repente. Comenzó a aullar.

Él volvió a aspirar la pipa, imperturbable, durante un rato y después se levantó para contemplar desde la ventana el caos en sombras de los patios traseros.

—Has estado bebiendo, Mary —sentenció—. Más vale que dejes la botella, mujer, o acabarás mal.


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