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El sonido de la música, que gracias a los buenos oficios del director de cabellos desaliñados se deslizaba hasta sus oídos a través del ambiente enrarecido por el humo, hacía soñar a Maggie. Pensaba en su antiguo entorno de Rum Alley, y contemplaba los poderosos puños protectores de Pete. Recordaba el taller de cuellos y puños y las eternas quejas del propietario: «¿Para qué demonios creéis que os pago quince dólares a la semana? ¿Para que os divirtáis? Pues no hay paga». Contemplaba la mirada penetrante de Pete y se daba cuenta de la riqueza y prosperidad que delataba su vestimenta. Se imaginaba un futuro de color de rosa sólo por el mero hecho de estar tan alejado de todas sus experiencias del pasado.

En cuanto al presente, sólo alcanzaba a ver razones imprecisas para sentirse abatida. Ahora su vida pertenecía a Pete y creía que él era digno del compromiso. Mientras él la adorara como ahora aseguraba hacerlo, ninguna preocupación podía turbarla. No tenía conciencia de ser una mala mujer. En su opinión, nunca había estado mejor.

A veces, cuando los hombres de las otras mesas contemplaban furtivamente a la joven, Pete, al darse cuenta, la miraba y sonreía. Se sentía orgulloso.

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