Aún podía oír los aplausos resonando bajo las bóvedas góticas del Castillo de Praga. Katherine, de pie ante cientos de académicos, había comenzado con una pregunta simple y desarmante: —¿Qué demonios es la ciencia noética? El público había reído. Luego, ella los llevó a un terreno inesperado: “La conciencia no es producto del cerebro —dijo—. Está fuera de nosotros. Somos antenas, no generadores.” Langdon había sentido el escalofrío familiar de cuando la ciencia y la fe se rozaban demasiado cerca.

Pero aquella mañana, todo era calma. Langdon se vistió, besó su frente y salió a correr. El aire invernal lo recibió con un soplo helado. Las calles de Praga aún dormían, cubiertas por un velo de nieve. Corrió por la calle Křižovnická hasta el Puente de Carlos, cuyas estatuas parecían centinelas de piedra observándolo pasar. Ningún turista, ningún sonido, solo el crujido de la nieve bajo sus zapatillas.

Era un momento de paz. O al menos eso creyó… hasta llegar al vestíbulo del hotel.

Dos policías con perros rastreadores patrullaban el mármol pulido. El gerente, nervioso, insistió en que era una “falsa alarma”. Pero Langdon notó en sus ojos algo más: miedo. Afuera, los faroles proyectaban sombras que parecían vigilarlo.