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¡Los que llaman a esta guerra una «guerra absurda» somos nosotros! Mejor es encontrarla así. Tenemos el derecho de hacer a costa de ella la broma que nos plazca, puesto que nosotros somos los que hacemos todos los sacrificios. Tengo el derecho de hacer bromas sobre mi muerte si la broma me divierte. Dutertre lo mismo. Tengo el derecho de saborear las paradojas. Pues ¿por qué arden esos pueblos aún? ¿Por qué ha sido arrojada esta población en desorden sobre la acera? ¿Por qué nos lanzamos con una convicción inconmovible a un matadero automático?

Tengo todos los derechos, pues; en este instante sé bien lo que hago. Acepto la muerte. No es el peligro lo que acepto. No es el combate lo que acepto. Es la muerte. He aprendido una gran verdad. La guerra no es la aceptación del riesgo. No es la aceptación del combate. Es, a ciertas horas, para el que combate, la aceptación pura y simple de la muerte.

Estos días, a la hora en que la opinión extranjera juzgaba insuficientes nuestros sacrificios, yo me preguntaba mientras veía cómo salían y eran aniquilados los equipos: «¿A qué nos damos?, ¿quién nos paga aún?».

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