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Pues, después de todo, ¿por qué combatimos aún? ¿Por la Democracia? Si morimos por la Democracia somos solidarios de las Democracias. ¡Qué combatan entonces con nosotros! Pero la más poderosa, la única que hubiera podido salvarnos, se ha excusado ayer y se excusa hoy todavía. Bueno, está en su derecho. Pero nos significa de este modo que combatimos por nuestros intereses solamente. Y nosotros sabemos que todo está perdido. Entonces, ¿por qué morimos aún?

¿Por desesperación? ¡Pero no hay tal desesperación! No saben ustedes nada de una derrota si esperan descubrir en ella desesperación.

Hay una verdad más alta que los enunciados de la inteligencia. Algo pasa a través nuestro y nos gobierna, que yo siento sin captarlo todavía. Un árbol no tiene lenguaje. Nosotros pertenecemos a un árbol. Hay verdades que son evidentes, aunque informulables. No muero por oponerme a la invasión, pues no hay abrigo en donde atrincherarme con los que quiero. No muero por salvar un honor que niego que esté en juego: yo rechazo los jueces. No muero tampoco por desesperación. Y sin embargo Dutertre, que consulta su mapa habiendo calculado que Arras se encuentra allí hacia el ciento setenta y cinco, me dirá, lo veo venir, antes de treinta segundos:

—Rumbo al ciento setenta y cinco, mi Capitán…

Y aceptaré.

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