Piloto de guerra

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—Si hubiera sabido… hubiera podido volver a bordo… Tampoco ardía tanto. Me quedé así mucho tiempo sobre el ala… había, antes de dejar la carlinga, dirigido el avión hacia arriba. Encabritado. El vuelo era correcto, la respiración soportable y yo me sentía cómodo. ¡Oh! sí, me quedé mucho rato sobre el ala… No sabía qué hacer…

No es que se le plantearan a Sagon problemas inextricables: se creía solo a bordo, el avión ardía y los cazas pasaban y repasaban salpicándole con sus proyectiles. Lo que quería decirnos Sagon es que no experimentaba ningún deseo. No deseaba nada. Disponía de todo el tiempo. Sentía un infinito agrado. Y punto por punto yo reconocía esa extraña sensación que acompaña a veces la inminencia de la muerte, un bienestar inesperado… ¡Qué bien desmentida queda por la realidad esa imaginería de la jadeante precipitación! ¡Sagon se quedaba allí sobre su ala, como lanzado fuera del tiempo!

—Y luego salté —dijo—, pero salté mal. Me vi revolotear. Temí, abriéndolo demasiado pronto, enredarme en mi paracaídas. Esperé a estar estabilizado. Y esperé mucho tiempo…



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