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Estábamos a principios de junio cuando dejé aquel lugar remoto, una ciudad, creo, apenas conocida en el mundo, y, desde luego, tan lejana de las rutas del comercio que no me sorprende que no se hable de ella. Nos habíamos convertido en una caravana pequeña, formada tan sólo por treinta y dos monturas entre caballos y camellos, y todos pasaban por míos, aunque once eran propiedad de mi nuevo huésped. También era natural que tomara más sirvientes que antes, y así el joven caballero pasó por ayudante mío; no sé si yo quedaba entonces como un gran hombre, ni me importó averiguarlo. Teníamos por delante el peor y más largo desierto de cuantos se cruzaban en aquel viaje; desde luego, digo que era el peor porque el sendero era muy profundo en algunas zonas y bastante irregular en otras; lo mejor que podíamos decir era que no nos parecía que debiéramos temer las tropas de tártaros, o de ladrones, porque nunca pasaban a este lado del río Obi, o sólo muy de vez en cuando. Mas resultó ser lo contrario.

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