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—Espíritu, déjame ver algo de compasión relacionado con esa muerte —dijo Scrooge—, o esa sombría habitación que acabamos de abandonar estará siempre presente en mi cabeza.

El fantasma lo condujo por varias calles que le eran familiares; y mientras avanzaban Scrooge miraba aquí y allá buscándose a sí mismo, pero no se encontraba en ningún lugar. Entraron en la casa del pobre Bob Cratchit; la casa que habían visitado antes, y encontraron a la madre y a sus hijos sentados alrededor de la chimenea.

En silencio. Muy callados. Los bulliciosos niños Cratchit estaban sentados en el rincón tan tranquilos como si fuesen estatuas. Estaban mirando a Peter que tenía ante sí un libro. La madre y las hijas estaban cosiendo. ¡Pero qué callados estaban!

—«Y cogiendo a un niño, lo puso en medio de ellos».

¿Dónde había escuchado Scrooge esas palabras^[27]? No las había soñado. El niño las debió de haber leído mientras él y el espíritu cruzaban el umbral. ¿Por qué no seguía?

La madre dejó su costura encima de la mesa y se llevó una mano a la cara.

—El color me hace daño a los ojos —dijo ella.

—¿El color^[28]? ¡Ay, pobre Tiny Tim!

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