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¿Quién que le hubiese visto en su aposento privado, mitad librería y mitad laboratorio —pues era, como se sabía a lo largo y ancho del mundo, un hombre versado en química y un profesor de cuyos labios y cuyas manos una multitud de oídos y ojos ávidos estaban pendientes a diario—, quién que le hubiese visto allí en una noche de invierno, solo, rodeado de sus preparados, su instrumental y sus libros; la sombra de la pantalla de la lámpara como un monstruoso escarabajo en la pared, inmóvil entre una multitud de formas espectrales que el parpadeo del fuego arrojaba sobre los extraños objetos que lo rodeaban; algunos de aquellos fantasmas —el reflejo de los recipientes de vidrio que contenían líquidos— temblando en su fondo como sabedores de su poder para desintegrarlos y devolver sus componentes al fuego y al vapor; quién lo hubiese visto entonces, con el trabajo concluido, moviendo su fina boca como en pleno discurso pero callado como un muerto, no habría dicho que aquel hombre parecía hechizado y aquella estancia también?

¿Quién no habría creído, dejando volar la imaginación un solo instante, que todo en él adoptaba aquel cariz hechizado, y que él vivía en un mundo hechizado?

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