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Su morada era tan solitaria y tan similar a una cripta…; una parte vieja y retirada de una antigua fundación para estudiantes, antaño un magnífico edificio, sito en un lugar despejado, pero convertido ya en el capricho obsoleto de arquitectos olvidados; ennegrecido por el humo, los años y las inclemencias del tiempo, estrujado por todos los costados por la rápida expansión de la gran ciudad, y cegado, como un viejo pozo, por piedras y ladrillos; sus pequeños patios yacían en auténticas fosas formadas por las calles y los edificios que, con el transcurso del tiempo, se habían construido por encima de sus sólidas chimeneas; sus vetustos árboles, injuriados por el humo de la vecindad, que se dignaba descender lentamente hasta allí cuando era muy débil y el tiempo, muy lóbrego; sus parcelas de césped, luchando con la mohosa tierra para llegar a ser hierba crecida o para llegar, cuando menos, a algún trato intermedio; sus silenciosos pavimentos, deshabituados al trasiego de pies e incluso a la observación de ojos, salvo cuando algún rostro extraviado agachaba la mirada desde el mundo superior, preguntándose qué rincón sería aquel; el reloj de sol en una esquina enladrillada, donde el sol no se había posado desde hacía cien años, pero donde, compensando su abandono, la nieve reposaba durante semanas cuando ya no lo hacía en ningún otro lugar y el funesto viento del este giraba como una zumbante peonza metálica, cuando en todos los demás lugares reinaba el silencio y la calma.

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