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–Ayer vino un caballero –dijo–, un caballero muy corpulento que se llamaba Topsawyer. Quizá le conozca…

–No –respondí–, creo que no.

–Vestía calzones y polainas, sombrero de ala ancha, chaqueta gris y corbatín moteado –explicó.

–No –contesté tímidamente–; no tengo ese placer.

–Entró en el comedor –afirmó el camarero– y pidió una jarra de esta cerveza. Le rogué que no la bebiera, pero se empeñó… y cayó muerto. Era demasiado añeja para él. Creo, sinceramente, que no se debería servir a los clientes.

Me impresionó mucho aquel desgraciado accidente y le dije que prefería beber agua.

–Verá –dijo el camarero, mirando la luz a través del vaso con un ojo guiñado–, en esta posada no les gusta que la gente pida algo y no lo pruebe. Se sienten ofendidos. Aunque, si quiere, yo tomaré su cerveza. Estoy acostumbrado a ella, y eso es lo importante. No creo que me haga daño, si echo la cabeza hacia atrás y bebo rápidamente. ¿Le parece bien?

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