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Nos sentamos en el pequeño salón. Mi tía se ocultó tras la enorme pantalla o abanico verde de siempre, atornillada ahora al respaldo de una silla, y se quedó allí casi un cuarto de hora, enjugándose los ojos de vez en cuando. Después se levantó y vino a sentarse a mi lado.

–Trot –me dijo, muy serena–, es mi marido.

–¿Su marido, tía? ¡Pensé que estaba muerto!

–Muerto para mí –repuso ella–, pero sigue viviendo.

Me había quedado mudo de asombro.

–Betsey Trotwood no parece una mujer capaz de dejarse arrastrar por una tierna pasión –prosiguió con calma–, pero hubo un tiempo, Trot, en que creyó ciegamente en ese hombre; en que lo amó con toda su alma; en que no habría retrocedido ante ninguna prueba de amor o de lealtad. Él se lo pagó dilapidando su fortuna y rompiéndole casi el corazón. Así que tu tía cavó una tumba para enterrar esa clase de sentimientos, de una vez para siempre, y la cubrió de tierra que ella misma allanó.

–¡Mi querida y bondadosa tía!

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