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Peggotty estuvo zurciendo hasta que no pudo ver más; y se quedó con la media en la mano izquierda, como si fuera un guante, y con la aguja en la mano derecha, preparada para dar una nueva puntada en cuanto se avivara el menor rescoldo. No alcanzo a comprender de quién podían ser aquellas medias que Peggotty remendaba a todas horas, o de dónde surgían sin cesar; pues tengo la impresión de haberla visto siempre, desde mi más tierna infancia, ocupada únicamente en esa clase de labores de aguja, sin posibilidad de dedicarse a otras.

–Me gustaría saber qué habrá sido de la tía abuela de Davy –comentó Peggotty, que a menudo sentía curiosidad por los asuntos más inesperados.

–¡Dios mío, Peggotty! –exclamó mi madre–. ¡Qué tonterías dices!

–Tiene razón, señora, pero me gustaría saberlo –insistió.

–¿Y por qué se te ha ocurrido pensar en ella? –preguntó mi madre–. ¿No podrías haber escogido a otra persona?

–No lo sé –respondió Peggotty–. Quizá sea una estúpida, pero mi cabeza es incapaz de elegir a las personas sobre las que ha de pensar. Éstas van y vienen, a su gusto. Me gustaría saber qué habrá sido de ella…

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