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–Mi querida Jane –balbució mi madre, algo turbada por la dureza de su voz–, los ojos del niño y los de David son exactamente iguales.

–¡Clara! –exclamó la señorita Murdstone, levantándose indignada–. A veces estás completamente loca.

–Jane, querida –musitó mi madre.

–Completamente loca –repitió–. ¿A quién más se le ocurriría comparar el hijo de mi hermano con tu hijo? No se parecen en nada. Son completamente distintos. No tienen nada en común. Y espero que continúe siendo así. No pienso quedarme aquí sentada mientras haces semejantes comparaciones.

Y se fue muy ofendida, dando un portazo.

En pocas palabras, la señorita Murdstone no me tenía en demasiada estima. Para ser más exactos, ni ella ni nadie en aquella casa, ni siquiera yo mismo; pues los que me querían, se veían obligados a disimularlo, y los que no, lo mostraban de un modo tan ostensible que yo tenía la penosa sensación de resultar siempre necio, torpe y grosero.

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