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Llegamos a un hotel, a orillas del mar, donde dos caballeros fumaban cigarros, solos en una habitación. Cada uno de ellos se había tendido en al menos cuatro sillas, y los dos vestían una amplia chaqueta de paño basto. En una esquina había un montón de abrigos, capas marineras y una bandera, en una especie de fardo.

Cuando nos vieron entrar, se dieron la vuelta con desgana para ponerse en pie.

–¡Hola, Murdstone! –exclamaron–. Creíamos que había muerto.

–Todavía no –dijo el señor Murdstone.

–¿Y quién es ese mocoso? –preguntó uno de los desconocidos, agarrándome.

–Es Davy –repuso el señor Murdstone.

–¿Davy qué? –quiso saber el caballero–. ¿Davy Jones?

–Copperfield –aclaró el señor Murdstone.

–¿Cómo dice? ¿El lastre de la encantadora señora Copperfield? –inquirió el caballero–. ¿La hermosa viudita?

–Cuidado, Quinion, se lo ruego –dijo el señor Murdstone–. Hay alguien muy listo por aquí.

–¿A quién se refiere? –insistió el caballero riendo.

Me apresuré a levantar los ojos hacia él, pues tenía curiosidad por saberlo.

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