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–¿Te gustaría quedarte con nosotros, Trotwood? ¿O preferirías alojarte en otro lugar? –inquirió.

–Preferiría quedarme, señor –respondí presuroso.

–¿Estás seguro?

–Si usted quiere. ¡Si me lo permite!

–Me temo que la vida que llevamos en esta casa es demasiado aburrida –afirmó.

–No es más aburrida para mí que para Agnes, señor. ¡No es nada aburrida!

–Que para Agnes… –repitió, andando lentamente hacia la enorme chimenea y apoyándose en ella–. ¡Que para Agnes!

Aquella noche había bebido vino (o eso imaginé) hasta tener los ojos inyectados de sangre. En aquel momento no podía vérselos, pues miraba al suelo y los ocultaba tras su mano; pero me había fijado antes en ese detalle.

–Me gustaría saber si mi pequeña Agnes se cansará de mí –murmuró–. ¿Cómo podría yo cansarme de ella? Pero eso es diferente… Sí, muy diferente.

Estaba pensando en voz alta, no hablaba conmigo; así que guardé silencio.

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