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La describo tal como era cuando, después de aquella conversación, me acosté y vino a darme las buenas noches. Se arrodilló alegremente a un lado de mi cama y, con la barbilla apoyada en sus manos, me preguntó riendo:

–¿Qué dijeron de mí, Davy? Cuéntamelo otra vez. No puedo creerlo.

–La encantadora… –empecé a decir.

Mi madre puso sus manos sobre mis labios para interrumpir mis palabras.

–Seguro que no fue «la encantadora» –afirmó con regocijo–. No puede haber sido «la encantadora», Davy. Sé que no me llamaron así.

–Claro que sí, «la encantadora señora Copperfield» –repetí con obstinación–, y también dijeron que eras hermosa.

–No, no. Estoy convencida de que no dijeron que era «hermosa» –interrumpió mi madre, colocando de nuevo sus dedos sobre mis labios.

–Sí, «la hermosa viudita».

–¡Qué necios y atrevidos! –exclamó mi madre riendo, mientras se cubría el rostro con las manos–. ¡Qué hombres tan ridículos! ¿Verdad, mi querido Davy?

–Sí, mamá.

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