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–Espero ser siempre digno de usted, tía. Me contentaré con eso.

–Es una bendición que tu madre, esa pobre y querida pequeña, no viviera –dijo mi tía, mirándome con aprobación–. Se habría sentido tan orgullosa de ti que hubiera perdido la cabeza, suponiendo que no lo hubiese hecho antes –siempre que mostraba alguna debilidad por mí, la señorita Betsey se excusaba atribuyéndosela a mi pobre madre–.¡Válgame Dios, Trot! ¡Cómo me recuerdas a ella!

–Para bien, espero.

–¡Se le parece tanto, Dick! –prosiguió, con mayor énfasis del que era habitual en ella–. Es igual que su madre la tarde en que la conocí, antes de que él naciera. ¡Dios mío! Es su vivo retrato, ¡tan cierto como que ahora me está contemplando con sus dos ojos!

–¿De veras? –inquirió el señor Dick.

–Y también se parece a David –exclamó mi tía, con decisión.

–Se parece muchísimo a él –dijo el señor Dick.

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