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Era el mes de agosto. El señor Stryver, después de anunciar a Sydney que había reflexionado y que no pensaba ya en casarse con una niña frívola y sin fortuna, había trasladado su finura y su galantería a Devonshire. El tiempo era hermoso y la visión y el perfume de las flores inspiraban buenos sentimientos a los más malos, y devolvían la salud a los enfermos y la juventud a los viejos.

Sydney Carton recorría sin rumbo fijo su barrio predilecto una hermosa tarde cuando sus pasos vacilantes se animaron de pronto y le condujeron hasta la puerta de la casa del doctor.

Lucie estaba sola y trabajaba en el salón y, como nunca había tratado con franqueza al señor Carton, no dejó de causarle cierto embarazo ver que se sentaba cerca de su mesa de labor. Sin embargo, cuando lo miró con más atención al contestar a las frases vulgares que componen el prólogo de una visita, reparó en que estaba muy pálido.

—¿Estáis indispuesto? —le preguntó con interés.

—No lo sé; la vida que llevo es perjudicial para la salud. ¿Qué se puede esperar de la disipación y de las noches pasadas en vela?

—¿No es una pena (perdonad, señor Carton, si soy indiscreta), no es una pena que hayáis adoptado semejante forma de vida?

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