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Luego, el sol apaga sus rayos, el día expira. Incluso ahora la sombra, que cubre las flores de la alfombra, sube lentamente por las paredes y, como el tiempo y la muerte, sume a los antepasados en el olvido. E incluso ahora se detiene ante el retrato de milady, que se encuentra encima de la gran chimenea, una extraña sombra de algún árbol añoso, que parece temblar, y parece que un gran brazo sostuviera un velo o un capuchón esperando el momento de echarlo sobre ella. La sombra de la pared se condensa y sube. Forma en el techo un punto rojo, desaparece y todo queda sumido en la penumbra.

Aquel horizonte, tan hermoso y tan próximo, contemplado desde la terraza, se aleja lentamente y ya no es más que un recuerdo, así como tantas cosas hermosas que se creen alcanzar en la tierra. Se alza una leve neblina y vuelve a caer en forma de gotas de rocío. Las flores derraman todos sus perfumes, de los que se impregna el aire húmedo, y los bosques no forman más que una masa negra y profunda, que atraviesan muy pronto, y ahora se alza la luna, que los separa con algunas listas luminosas que se quiebran en sus troncos, como en los arcos fantásticamente rotos de una catedral inmensa.

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